Ilusões

À lua brilhante sussurro o meu canto alegre e entristecido. Choro profundamente as lágrimas que me saem do coração por perceber que tudo foi em vão. Já de nada valem as palavras, pois por elas já não consigo expressar o que me vai no coração. Já vai longe a velha habilidade de juntar palavras simples e talvez sem sentido, para exprimir o que me vai na alma. Agora são meras palavras, meros conjuntos de letras unidas entre si para tentarem dar sentido a algo que sinto, mas que não consigo expressar. Se talento era, talento deixou de ser. Se paixão era, ela se esmoreceu.

A suavidade das palavras já não mais a sinto.

Agora reside o vazio da sua fluidez, o espaço da sua imaginação.

Há muito que não consigo escrever, e este ensaio é o que mais se aproxima de algo daquilo que já foi. Tudo agora é sem sentido, tudo agora é supérfluo e triste.

As folhas do meu diário permanecem em branco, pois já nem o mais básico consigo escrevinhar.

Caminho junto ao mar, local onde sempre encontrei inspiração. Mesmo sem estar junto a ele, só a lembrança do som do mar a segredar com a areia, o seu bater nas rochas, o vento e as despedidas do sol que avermelham as águas cristalinas me faziam crescer a vontade de escrever. Agora isso já não reside na minha memória e nem as águas avermelhadas pelo sol me fazem crescer a vontade de lhe construir belos sonetos.

E as noites frias, nos bosques do mundo que eu nunca conheci, mas que sempre imaginei, já não são parte de mim.

Ilusões…

As paredes do meu quarto transformavam-se naquilo que a minha mente desejava: a praia, o bosque, a serra, a noite, os teatros e óperas…

Ilusões…

Tudo fruto da minha cabeça. O banco de jardim desapareceu; o bosque nevado, derreteu; a cidade que sempre foi fruto de delírios, destruída.

Meu coração bate forte. As lágrimas só correm pela saudade e pela recordação.

Mas tudo isto de nada vale, porque são meras palavras, sem sentido ou sentimento, uma falsidade pura e que eu nunca vivi…

A imaginação tem destas coisas, e eu em muito vivi na ilusão: na ilusão de ser aquilo que nunca fui; de sentir o que eu nunca senti; de me perder e sonhar aquilo que nunca vivi.

E o mundo não é feito de ilusões? Então o porquê de sentir que só a minha ilusão é descabida e sem sentido? Que sou um louco entre tantos normais e que a loucura não tem espaço neste mundo?

«Cogito, ergo sum!» (Penso, logo existo) afirmava René. Mas, e quem sonha? Quem aproveita a sua loucura para conseguir embelezar um pouco a vida dos outros? Esses não têm direito a existir? Eu digo que não. Eu digo que esses são meros loucos de quem a história nunca falou, de quem o fado nunca cantou, e na pedra nunca foram esculpidos. Esses, que ambicionam dar um pouco mais aos outros, dar aquilo que têm para que o outro se sinta mais completo, esses são meros loucos!

E o Grande Homem, que no meio do mundo falou em dar a outra face a quem bate, perdoar quem ofende, amar incondicionalmente, até a Esse os homens mataram!

Talvez um dia o homem aceite a diferença. Talvez um dia eu aceite a diferença. Talvez um dia chegue a hora das coisas tomarem outro rumo, de fazer a diferença.

Ad majorem Dei gloriam!


P.S. - Parabéns ao leitor n.a.!

Ismael Sousa